ENCONTRO TANTAS
Encontró tantas palabras bellas.
Pobre pluma negra, con beta de blanco
Color, escribe hoy carta de amor
Que a ningunas manos llega.
Había una añeja ventana
Y al frente de la misma el barranco.
Resumía por los cristales el calor,
que del norte, fuerte pega.
Y en un rincón de la casa
Encontró el escritor recuerdos
Gratos, de añoranzas vividas.
De lado la foto. Al pies la rosa
En un jarrón ya carcomido
Por el paso de tantas heridas.
Inquieta estaba la roja vela,
en llama encima de la chimenea.
Esta hacia su luz a una virgen
Bella, de pelo largo castaño.
Se parece a la Virgen del Carmen.
En la mesa azul la moza pela
Patatas. El aceite rechina
Con un olor tan fuerte. Se sirven
Los platos unos niños. Hace años
decía el escritor que patatas
yo no como. Pues yéndose
mi amada mujer al cielo,
llorando yo estuviera su lecho.
Desde entonces que mala pata.
No como patata. Cuanto tiempo no sé.
Pensativo el poeta y ni consuelo
Encontrará en mi poesía. Echo
Estarán mañana mis cortos días.
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