ENCONTRO TANTAS


Encontró tantas palabras bellas.

Pobre pluma negra, con beta de blanco

Color, escribe hoy carta de amor

Que a ningunas manos llega.

Había una añeja ventana

Y al frente de la misma el barranco.

Resumí­a por los cristales el calor,

que del norte, fuerte pega.

Y en un rincón de la casa

Encontró el escritor recuerdos

Gratos, de añoranzas vividas.

De lado la foto. Al pies la rosa

En un jarrón ya carcomido

Por el paso de tantas heridas.

Inquieta estaba la roja vela,

en llama encima de la chimenea.

Esta hacia su luz a una virgen

Bella, de pelo largo castaño.

Se parece a la Virgen del Carmen.

En la mesa azul la moza pela

Patatas. El aceite rechina

Con un olor tan fuerte. Se sirven

Los platos unos niños. Hace años

decía el escritor que patatas

yo no como. Pues yéndose

mi amada mujer al cielo,

llorando yo estuviera su lecho.

Desde entonces que mala pata.

No como patata. Cuanto tiempo no sé.

Pensativo el poeta y ni consuelo

Encontrará en mi poesía. Echo

Estarán mañana mis cortos dí­as.